Наша пристань…

Когда теплым летним утром ласковые бабушкины руки будили нас маленьких. Когда воздух в доме был пронизан запахами блинов, молока и приключений, ожидающих сразу за порогом. Когда можно было бежать на речку, целый день плескаться в воде и нежиться на солнце без всяких забот. А вечером слушать бесконечные бабушкины истории про старые времена и пить чай, поглядывая на темнеющий за окнами лес. Страшно подумать, что дома — хранителя детских тайн — может когда-нибудь не стать. Как это случилось с перекосившейся хаткой на соседней улице. Грустное зрелище — брошенный дом с пустыми глазницами окон, двор с одичавшим садом и буйно разросшимся бурьяном. Когда-то здесь звучал детский смех, по утрам из трубы весело струился дым. Но постаревшие хозяева сдали свою последнюю крепость, а наследники, близко ли, далеко ли отправившиеся в поисках лучшей доли, не спешат протаптывать поросшие травой тропинки, ведущие в родительский дом. Как же быстро не стало того, куда было вложено столько труда и сил человеческих. Тот, кто строит свое жилье, знает, как это нелегко.

Помню, мама рассказывала, как дедушка возводил дом, в котором и пожить-то толком не успел. Все деньги и силы шли только на стройку. Во многом себе отказывали. А если совсем отбросить финансовую сторону вопроса, дом — это скорее не материальная ценность для хозяина. Это часть его души.  Потому что все в мелочах многократно обдумывается, представляется. Сердце охватывает трепет, становится радостно от мысли, что пройдет время, и стены будут выглядеть уютнее, и воздух будет наполнен ароматами домашних пирогов, а по полу будут топать детские ножки. В то же время страшно становится от мысли, что через десятки лет этот дом, эту часть души, жизни, кто-то посчитает ненужным. Мог ли думать тот человек, который строил разобранный дом, что когда-то он никому не понадобится?

Галина ШЛЕМПО.